Барабан (Цветаева)

В майское утро качать колыбель?
Гордую шею в аркан?
Пленнице — прялка, пастушке — свирель,
Мне — барабан.

Женская доля меня не влечёт:
Скуки боюсь, а не ран!
Всё мне дарует, — и власть и почёт
Мой барабан.

Солнышко встало, деревья в цвету...
Сколько невиданных стран!
Всякую грусть убивай на лету,
Бей, барабан!

Быть барабанщиком! Всех впереди!
Всё остальное — обман!
Что покоряет сердца на пути,
Как барабан?