Жизнь есть тюрьма, въ ней время — злой палачъ,
Съ нимъ юная всегда жена — тревога,
Скорбь — неусыпный сторожъ у порога,
Мучители — отчаянье и плачъ.
О другъ нашъ смерть, скорѣй свой срокъ назначь!
Ты ключъ, ты дверь, ты чающимъ дорога
Съ земли, что такъ печальна и убога,
Туда, гдѣ тлѣнье — всѣмъ недугамъ врачъ,
Гдѣ непріязнь когтей намъ не покажетъ,
Гдѣ мы обидъ не слышимъ за собой,
Гдѣ смертный узы всѣ свои развяжетъ, —
Туда, въ постель подъ черною землей,
Гдѣ спитъ такъ крѣпко, кто въ нее приляжетъ,
Что сна прервать не можетъ бѣдствій вой.