О. Мандельштамъ.
Отчего душа — такъ пѣвуча,
И такъ мало милыхъ именъ,
И мгновенный ритмъ — только случай,
Неожиданный Аквилонъ?
Онъ подыметъ облако пыли,
Зашумитъ бумажной листвой,
И совсѣмъ не вернется — или —
Онъ вернется — совсѣмъ другой…
О, широкій вѣтеръ Орфея,
Ты ушелъ въ морскіе края —
И, не созданный міръ лелѣя,
Я забылъ ненужное «я»:
Я блуждалъ въ игрушечной чащѣ
И открылъ лазоревый гротъ…
Неужели я настоящій,
И дѣйствительно смерть придетъ?
Отчего душа — так певуча,
И так мало милых имен,
И мгновенный ритм — только случай,
Неожиданный Аквилон?
Он подымет облако пыли,
Зашумит бумажной листвой,
И совсем не вернется — или —
Он вернется — совсем другой…
О, широкий ветер Орфея,
Ты ушел в морские края —
И, не созданный мир лелея,
Я забыл ненужное «я»:
Я блуждал в игрушечной чаще
И открыл лазоревый грот…
Неужели я настоящий,
И действительно смерть придет?
