Эта страница была вычитана
Цвѣты, грибы, прогулки лѣтомъ,
И новой жизни сѣмена
Взойдутъ, быть-можетъ, пустоцвѣтомъ;
Что въ этомъ маленькомъ раю
Все измельчаетъ понемногу…
Иные скажутъ: «слава Богу!»
А ты, — ты, голову свою
Повѣсивъ, будешь, какъ нѣмая,
Сидѣть и думать: «Боже мой!
Какъ хорошо бѣжать изъ рая
И окунуться съ головой
Въ жизнь, поднимающую вой,
Какъ злое море подъ грозой…»
Мыза Ивановка.
