Пусть говорятъ, что наша молодежь
Поэзіи не знаетъ — знать не хочетъ,
И что ее когда-нибудь подточитъ
Подъ самый по̀дъ-корень практическая ложь,—
Пусть говорятъ, что это ей пророчитъ
Одинъ безплодный путь къ безславію, что ей
Безъ творчества, какъ ржи безъ теплыхъ, ясныхъ дней
Не вызрѣть…
Выхожу одинъ я въ чисто поле
И чувствую — тоска! и дрогну поневолѣ.
Такъ сыро,— сиверко!..
И что это за рожь!
Мѣстами зелена, мѣстами низко клонитъ
Свои колосики къ разрыхленной землѣ,
И точно смята вся; а въ блѣдно-сѣрой мглѣ
Пусть говорят, что наша молодежь
Поэзии не знает — знать не хочет,
И что ее когда-нибудь подточит
Под самый под-корень практическая ложь,—
Пусть говорят, что это ей пророчит
Один бесплодный путь к бесславию, что ей
Без творчества, как ржи без теплых, ясных дней
Не вызреть…
Выхожу один я в чисто поле
И чувствую — тоска! и дрогну поневоле.
Так сыро,— сиверко!..
И что это за рожь!
Местами зелена, местами низко клонит
Свои колосики к разрыхленной земле,
И точно смята вся; а в бледно-серой мгле
