Проснись и ты, Раймундъ!
Я не спалъ: сна
Не знаютъ побѣжденные! всю ночь
Я просидѣлъ, облокотясь на мечь,
Тоскуя о паденіи Сіона
И о погибшихъ. Вдругъ сквозь сумракъ ночи
Явился мнѣ Готфреда грустный образъ.
Онъ плакалъ; и съ сѣдой главы снимая
Христа терновый — царскій свой вѣнецъ,
Которымъ въ день побѣды увѣнчался,
Его изсохшими руками расплеталъ,
И взоръ потухшій устремивъ къ Сіону,
Кивалъ главой; — изъ неподвижныхъ устъ
Мнѣ слышался глухой, могильный голосъ:
«Миръ праху твоему, Іерусалимъ!»
И онъ исчезъ!
День гибели насталъ!
Послѣдній день — и пало наше царство!
И ты плѣнишься вновь, о Гробъ Христа,
Невѣрными! Вотще потоки крови
Лiются Христіанскіе; напрасно
Европы цвѣтъ палъ, за тебя сражаясь!
Падемъ и мы безславные напрасно,
И будемъ притчей Азіи!....
