Страница:Избранные стихотворения Людвига Кондратовича.pdf/172

Горя имъ нѣтъ на чужой сторонѣ...
Городъ, деревня ли, все, что угодно,
Все ихъ сердцамъ одинаково сродно;
Ныньче летѣть, завтра плыть по водѣ. —
Року послушны всегда и вездѣ...
Вѣчно весна для нихъ. — май ли, зима ли, —
Всюду отчизна, гдѣ ихъ приласкали...
Души другія есть: въ чуждомъ краю
Tѣ вспоминаютъ отчизну свою;
Скорбь и любовь къ ней на сердцѣ лелѣютъ,
Послѣ же мало-по-малу хладѣютъ,
Съ горькой усмѣшкой вздыхая порой:
Что же намъ дѣлать? Нашъ жребій такой!
И продолжаютъ, себя утѣшая:
Что-жъ! Вѣдь привычка — натура другая...
Будто садовникъ сажаетъ цвѣтокъ,
Такъ пересаживать можетъ насъ рокъ
Въ Индію или въ Неаполь, быть можетъ...
Какъ насъ тоска объ отчизнѣ ни гложетъ,
Нужно жъ сродниться намъ съ краемъ чужимъ —
Пусть и Неаполь намъ станетъ родным....
Думы Литву дорогую лелѣютъ.
Но померанцы въ Неаполь зрѣютъ;
Нышны оливы здесь въ вѣчной веснѣ,
Дома жъ сосновыя шишки однѣ...
Да, человѣкъ ко всему привыкаетъ,
На померанецъ подсолнухъ мѣняетъ...