Отчего фіалки синія
Молчаливы и грустны?
Отчего поетъ такъ жалобно
Птичка съ синей высоты?
Отчего могильнымъ запахомъ
Вѣютъ пестрые цвѣты?
Отчего сердито, холодно
Смотритъ солнце на поля?
Отчего пуста и сумрачна,
Какъ могила, вся земля?
Отчего, скажи мнѣ, милая,
Самъ печаленъ, боленъ я?
Отчего меня ты кинула,
Ненаглядная моя?
Они тебѣ сказали много,
Меня старались осуждать,
Но чѣмъ душа моя болѣла,
Не могъ никто изъ нихъ сказать.
И много смысла придавали
Они разсказу своему,
И грустно головой качали,
И злымъ они меня назвали —
И ты повѣрила всему.
Но дѣла самаго дурного
Не зналъ никто изъ тѣхъ людей:
Я все глупѣйшее и злое
Глубоко скрылъ въ груди моей.
Пышно липа цвѣла; заливался въ кустахъ соловей;
Солнце смѣхомъ привѣтнымъ смѣялось;
Ты, цѣлуя меня, обнимала рукою своей,
Полной грудью ко мнѣ прижималась.
Но опали листы, глухо воронъ въ лѣсу прокричалъ,
Солнце мертвеннымъ взоромъ смотрѣло,
И другъ другу «прости» безъ волненія каждый сказалъ,
И превѣжливо мнѣ ты присѣла.
