Эта страница не была вычитана
CXLVII
СМЕРТЬ БѢДНЯКОВЪ
Лишь Смерть утѣшитъ насъ и къ жизни вновь пробудитъ,
Лишь Смерть—надежда тѣмъ, кто нагъ и нищъ и сиръ,
Лишь Смерть до вечера руководить насъ будетъ,
И въ нашу грудь вольетъ свой сладкій эликсиръ!
Въ холодномъ инеѣ и въ снѣжномъ ураганѣ
На горизонтѣ мракъ лишь твой прорѣжетъ свѣтъ,
Смерть—ты гостиница, что намъ сдана заранѣ,
Гдѣ всѣхъ усталыхъ ждетъ и ложе и обѣдъ!
Ты—Ангелъ: чудный даръ экстазовъ, сновидѣній
Ты въ магнетическихъ перстахъ ко всѣмъ несешь,
Ты оправляешь одръ нагимъ, какъ добрый геній;
Святая житница, ты всѣхъ равно сберешь;
Отчизна древняя и портикъ ты чудесный,
Ведущій бѣдняка туда, въ просторъ небесный!
