Эта страница не была вычитана
XI
НЕУДАЧА
О если бъ въ грудь мою проникъ,
Сизифъ, твой духъ въ работѣ смѣлый,
Я бъ трудъ свершилъ рукой умѣлой!
Искусство—вѣчность, Время—мигъ.
Къ гробамъ покинутымъ, печальнымъ,
Гробницъ великихъ бросивъ станъ,
Мой духъ, гремя какъ барабанъ,
Несется съ маршемъ погребальнымъ.
Вдали отъ лота и лопатъ,
Въ холодномъ сумракѣ забвенья
Сокровищъ чудныхъ груды спятъ;
Въ глухомъ безлюдьи льютъ растенья
Томительный, какъ сожалѣнья,
Какъ тайна сладкій, ароматъ.
