Предвижу критиков ухмылки, Их перекошенные рты. Их презирает стих мой пылкий — Явленье истой красоты! Огонь святого вдохновенья Растопит скептицизма лед, И критиков в одно мгновенье Закружит мой водоворот. В нем эти лысые, косые, Кривые, пошлые и все, Кем разукрашена Россия, Вдруг явятся во всей красе. И взвоют «евнухи Парнасса», Кружась передо мной волчком: «Позволь, о автор „Ананасов", Тебя ругнуть… чуть-чуть… бочком: Ведь при такой дороговизне Как нам прожить без руготни?»… Нет, кроме шуток, эти «слизни» Существовали в оны дни Почти что мной, напропалую Меня угодливо браня, В глаза — чуть руки не целуя И ремесло свое кляня…
