Какие здесь всему великие размеры!
Вот хоть бы лов классической трески!
На крепкой бечеве, верст в пять иль больше меры,
Что ни аршин, навешаны крючки;
Насквозь проколота, на каждом рыбка бьётся…
Пять вёрст страданий! Это ль не длина?
Порою бечева китом, белугой рвётся —
Тогда страдать артель ловцов должна.
В морозный вихрь и снег — а это ль не напасти? —
Не день, не два, с терпеньем без границ
Артель в морской волне распутывает снасти,
Сбивая лёд с промёрзлых рукавиц.
И завтра то же, вновь… В дому помору хуже:
Тут, как и в море, вечно сир и нищ,
Живёт он впроголодь, а спит во тьме и стуже
На гнойных нарах мрачных становищ.
