Свищет ветер под крутым забором, Прячется в траву.
Знаю я, что пьяницей и вором Век свой доживу.
Тонет день за красными холмами, Кличет на межу.
Не один я в этом свете шляюсь, Не один брожу.
Размахнулось поле русских пашен, То трава, то снег.
Все равно, литвин я иль чувашин, Крест мой как у всех.
Верю я, как ликам чудотворным, В мой потайный час
Он придет бродягой подзаборным, Нерушимый Спас.
Но, быть может, в синих клочьях дыма Тайноводных рек
Я пройду его с улыбкой пьяной мимо, Не узнав навек.
Не блеснет слеза в моих ресницах, Не вспугнет мечту.
Только радость синей голубицей Канет в темноту.
И опять, как раньше, с дикой злостью Запоет тоска…
Пусть хоть ветер на моем погосте Пляшет трепака.