В наш стан пришел, украшенный до плеч
Блестящими, как месяц, волосами,
Седой старик и выбрал острый меч
И положил свой посох перед нами,
Смотрел на нас потухшими глазами
И, молча, ждал, когда умолкнет речь —
О красоте тревожных, беглых встреч
С опасными и злобными врагами…
Умолкли мы, и дал он знак рукой, —
И боевую песню мы запели,
Она росла, как радостный прибой,
И, как мечи, угрозы в ней звенели…
А он стоял недвижный и немой,
Одни глаза его огнем горели.
См. также одноимённые страницы.