ИЗЪ ШИЛЛЕРА.
Ахъ, отъ той живительной картины Только тѣнь видна едва!
Всѣхъ цвѣтовъ душистыхъ строй великій Злымъ дыханьемъ сѣвера снесенъ; Чтобъ одинъ возвысился владыкой, Міръ боговъ на гибель осужденъ. Я ищу по небу, грусти полный, Но тебя, Селена, нѣтъ, какъ нѣтъ! Оглашаю рощи, кличу въ волны,—- Безотвѣтенъ мой привѣтъ.
Безъ сознанья радость расточая, Не провидя блеска своего, Надъ собой вождя не сознавая, Не дѣля восторга моего, Безъ любви къ виновнику творенья, Какъ часы, не оживленъ и сиръ, Рабски лишь закону тяготѣнья, Обезболсенъ, слулштъ міръ.
Чтобъ плодомъ на завтра разрѣшиться, Рыть могилу нынче суждено; Самъ собой въ ущербъ и въ ширь крутится Мѣсяцъ все на тожъ веретено; Праздно въ міръ искусства скрылись боги, Безполезны для вселенной той, Что, у нихъ не требуя подмоги, Связь нашла въ себѣ самой.
