Ты приняла мою книгу съ улыбкой,
Бѣдную книгу мою…
Вѣрь мнѣ: давно я считаю ошибкой
Бѣдную книгу мою.
Нѣтъ! не читай этихъ вымысловъ дикихъ,
Яркихъ и странныхъ картинъ!
Тайну ихъ образовъ, смутно великихъ,
Я понимаю одинъ.
О, этотъ ропотъ больныхъ искушений,
Хохотъ и стоны менадъ!
То — къ неземному земныя ступени,
Взглядъ — до разлуки — назадъ
Нѣтъ! не читай этихъ вымысловъ дикихъ,
Брось — эту книгу мою:
Тайну страницъ ея, вѣчно великихъ,
Я отъ людей утаю.
Ты приняла мою книгу с улыбкой,
Бедную книгу мою…
Верь мне: давно я считаю ошибкой
Бедную книгу мою.
Нет! не читай этих вымыслов диких,
Ярких и странных картин!
Тайну их образов, смутно великих,
Я понимаю один.
О, этот ропот больных искушений,
Хохот и стоны менад!
То — к неземному земные ступени,
Взгляд — до разлуки — назад.
Нет! не читай этих вымыслов диких,
Брось — эту книгу мою:
Тайну страниц ее, вечно великих,
Я от людей утаю.
