Эта страница не была вычитана
Что прольется дождь обильный,
И покровъ стряхнувши пыльный,
Оживутъ мои листы,
И подъ влагой неба чистой,—
И роскошный и душистый
Заблистаетъ мой нарядъ.
И потомъ въ степи суровой,
Долго, долго къ жизни новой,
Буду помнить я возвратъ...
Но горда, неумолима,
Пронеслася тучка мимо,
Надъ поникнувшимъ цвѣткомъ.
Далеко, надъ сжатой нивой,
Безполезно, прихотливо
Пролилась она дождемъ,
А въ пустынѣ жаждой мучимъ
И лучомъ палимый жгучимъ,
Увядалъ цвѣтокъ больной...
И все ждалъ онъ, увядая:—
Тучка вотъ придетъ другая...
Но ужъ не было другой.
