23.
О если бъ знали вы, друзья моей весны,
Прекрасныхъ грёзъ моихъ, порывовъ благородныхъ,
Какой мучительной тоской отравлены
Проходятъ дни мои въ волненіяхъ безплодныхъ!
Былое предо мной какъ призракъ возстаетъ,
И тайный голосъ мнѣ твердитъ укоръ правдивый,
Чего убить не могъ суровый жизни гнётъ,
Зарылъ я въ землю самъ! зарылъ какъ рабъ лѣнивый.
Душѣ была дана любовь отъ Бога въ даръ,
И отличать дано добро отъ зла умѣнье,
На что же тратилъ я священный сердца жаръ,
Упорно-ль къ цѣли шелъ во имя убѣжденья,
Я заключалъ не разъ со зломъ постыдный миръ
И пренебрегъ труда спасительной дорогой,
Не простиралъ руки тому, кто нагъ и сиръ,
И оставался глухъ къ призывамъ правды строгой.
О больно, больно мнѣ!... Скорбитъ душа моя.
Казнитъ меня палачъ неумолимый — совѣсть
И въ книгѣ прошлаго съ стыдомъ читаю я,
Погибшей безъ слѣда, безплодной жизни повѣсть.
