Ножом зарезать юность, надевать
Ливрею, что дает мне век пустой,
Открыть свой клад пред низменной толпой
И в сеть из женских прядей попадать,
Лакеем, грумом у Фортуны стать —
Все эти вещи меньше, боже мой,
Чем пены слой над синею волной,
Чем пух, что может в воздухе летать
Бесплодно; лучше видеть издалёка
Глупцов, кто злой насмешке, клевете,
Меня, не зная, подвергать готов;
И мне милей простой и бедный кров,
Чем тот притон, охрипший в спорах, где
Мой белый дух лобзал уста порока.
Разрешение на использование этого перевода было получено от владельца авторских прав для публикации его на условиях лицензии Creative Commons Attribution/Share-Alike.