Деревья[править]
Ты, меж долин, на склоне скал, ущелий недоступных
Растущий дуб — нет, не люблю твоих ветвей прекрасных,
Тобой венчают их — завоевателей преступных,
Безумных разорителей сел, городов несчастных.
Бесплодный лавр — и пред твоей зеленою красою
Я преклоняться не могу: ты лжешь и оскорбляешь,
Роняешь поздний лист над мраморной плитою
Иль Рима императоров чело ты украшаешь.
Люблю тебя, веселый виноград; меж темными камнями
Смеешься гроздьем сладким мне, готовишь, созревая,
Отдохновение от жизни пошлости и скуки.
Но лучше всех сосна: меж четырьмя ее досками
В гробу безмолвном, наконец, затихнут, угасая,
Желаний смутных рой, пытливой мысли бред и муки.
Источник текста: журнал «Отечественный Записки», 1876, № 9. C. 90.
ПОЭТЪ.[править]
Въ пиръ жизненный вступая,
О чернь тупая,
Поэтъ не лизоблюдъ на немъ.
Онъ сыплетъ прибаутки,
Стихи и шутки
Не изъ-за мѣста за столомъ.
Онъ не бездѣльникъ тоже,
Съ ночнаго ложа
Встающій небо лишь коптить,
Шнырять въ гостиныхъ, мостовую
На пропалую
Безъ толку день-деньской гранить.
Онъ не садовникъ, дѣло
Свое умѣло
Ведущій, всюду по грядамъ
Капусту разсадившій,
И усладившій
Ковромъ фіалокъ зрѣнье дамъ.
Поэтъ — кузнецъ могучій…
Работой жгучей
Себя онъ закалить съумѣлъ;
Глядитъ бойцомъ, торсъ голый,
Съ лица веселый,
Рука крѣпка, взглядъ гордъ и смѣлъ!
Едва хоръ птицъ проснулся,
И улыбнулся
Зари лучъ первый надъ холмомъ,
Огонь онъ раздуваетъ,
Въ тактъ выбиваетъ
По наковальнѣ молоткомъ.
Сверкаетъ пламя, блещетъ,
Горитъ, трепещетъ,
И сыплетъ искры тутъ и тамъ;
Огонь реветъ и свищетъ,
Какъ будто ищетъ
Исходъ желанный къ небесамъ.
Единый Богъ лишь знаетъ,
Что заключаетъ
Въ себѣ планъ жгучій въ тотъ моментъ;
Кузнецъ его мѣшаетъ,
Въ него бросаетъ
Любви и мысли элементъ,
И старины преданья,
И предсказанья
О предстоящихъ дняхъ —
Бросаетъ онъ въ горнило.
Что сердцу мило,
Въ его таится глубинахъ.
Плавъ раскаленный въ дѣло
Затѣмъ онъ смѣло
Беретъ и съ пѣснею куетъ,
И на его работу
Льетъ позолоту
Лучъ солнца съ радостныхъ высотъ.
Куетъ онъ — и народы
Здѣсь для свободы
Найдутъ кольчуги, мечъ, щиты,
Вѣнки побѣдъ и шлемы,
И діадемы,
Во славу нѣжной красоты…
Куетъ онъ украшенья
И подношенья
Въ узорахъ рѣдкихъ на пиры;
Для алтарей, для вѣры,
Куетъ безъ мѣры,
Безъ счета чудные дары.
Себѣ жъ онъ выдѣляетъ
И оставляетъ
Стрѣлу изъ золота; шутя
Ее онъ вверхъ бросаетъ,
Она сверкаетъ,
Блеститъ — и радъ онъ, какъ дитя.
М. Ватсонъ.