Прекрасно-тяжки золотые слитки,
Природою заброшенные к нам.
Прекрасен вихрь, бегущий по струнам,
Ручьистость звуков, льющихся в избытке.
5 Прекрасна мудрость в пожелтелом свитке,
Сверканья тайн, огонь по письменам.
Прекрасней — жизнь отдать бегущим снам,
И расцветать с весной, как маргаритки.
Из всех, мечте дарованных, цветов, 10 Быть может, этот цветик самый скромный,
Такой простой, невинный, неизломный.
В нём не отыщешь орхидейных снов,
Ни тех, что ирис даст изящно-тёмный.
Но лучший стих — где очень мало слов.
К. Д. Бальмонт. Сонеты Солнца, мёда и Луны. — Берлин: С. Ефрон, 1921 