Материал из Викитеки — свободной библиотеки
4
Свистит проворная синица,
Что Море будто не зажгла.
Зажгла. Сожгла. Горит страница.
Сгорела. Мир кругом — зола.
5 И я, что знал весь пыл размаха,
И я, проникший в тайны стран,
Я, без упрёка и без страха,
Я — призрак дней, а Мир — туман.
Не надо мне Индийских пагод,
10 Не надо больше Пирамид.
Созвездье круглых красных ягод
На остролисте мне горит.
Была весна. Сгорело лето.
И шепчут сны. Прядётся тьма.
15 Но есть ещё свирель Поэта.
Со мной жива — и Смерть сама.
|
|
К. Д. Бальмонт. Белый зодчий. — СПб: Издательство «Сирин», 1914