Свѣча горитъ… Покой ко сну
Героя клонитъ… Гдѣ-жъ отвага?
Гдѣ мечъ побѣдный? Гдѣ мой плѣнъ!?..
Я посреди бездушныхъ стѣнъ
Сижу и никну… Вотъ — бумага,
Журналы, книги на столѣ,
Перо въ граненомъ хрусталѣ,
Табакъ турецкій и гаванскій,
И съ фитилькомъ изъ бронзы чортъ.—
Затѣи роскоши мѣщанской,
Давно противный мнѣ конфортъ.
Хочу писать,— мечты безкрылы:
Зачѣмъ и для кого писать?
Къ чему будить живыя силы,
Больное сердце надрывать!
О, духъ мой, жалкій плѣнникъ тѣла,
Какъ далеко ты залеталъ!..
Какъ жилъ, какъ вѣрилъ, какъ страдалъ,
Какъ говорилъ открыто, смѣло!..
И для чего!?.. Какое дѣло
Возставшимъ братіямъ моимъ
До тѣхъ, кто въ мірѣ одержимъ
Однѣми грёзами!..
Свеча горит… Покой ко сну
Героя клонит… Где ж отвага?
Где меч победный? Где мой плен!?..
Я посреди бездушных стен
Сижу и никну… Вот — бумага,
Журналы, книги на столе,
Перо в граненом хрустале,
Табак турецкий и гаванский,
И с фитильком из бронзы чёрт.—
Затеи роскоши мещанской,
Давно противный мне комфорт.
Хочу писать,— мечты бескрылы:
Зачем и для кого писать?
К чему будить живые силы,
Больное сердце надрывать!
О, дух мой, жалкий пленник тела,
Как далеко ты залетал!..
Как жил, как верил, как страдал,
Как говорил открыто, смело!..
И для чего!?.. Какое дело
Восставшим братиям моим
До тех, кто в мире одержим
Одними грёзами!..
