Ты вечером крещенским ворожила.
Прозрачный воск струёю в воду лила,
Желая угадать мою судьбу, —
И видишь — холмик… крестик… Да, могила!
Год не пройдёт, как буду я в гробу.
Нахмурив бровки, воск со дна ты взя́ла,
Его тревожно сплющивала, мяла
И улыбнулась: «Где судеб закон?
Знай, чем бы мощь его нас ни встречала,
В моих руках, как воск, погнётся он».
