Когда с мольбой и стоном злобы Взбивает море пену вод, Оно как будто устает Из недр беременной утробы Рожать давно носимый плод. Вспухает тяжкая пучина — И опускается без сил… Но вдруг сменяется картина: Недвижно море, как равнина, И блещет искрами светил. Тогда, стихая на постели, Оно улыбки шлет ветрам, Снастям — играет на свирели, И шлюпки, словно колыбели, Скользят безвредно по волнам. И шепчет путнику громада: «Прости, что гибель я даю! Сама терзаться я не рада, Чужда мне отдыха отрада — Я горе вечное таю». И снова вздувшись и страдая, Клокочет море в глубине: Так на земле душа иная, В порывах бурь изнемогая, Хоронит скорбь наедине.