Свищет ветер под крутым забором, Прячется в траву.
Знаю я, что пьяницей и вором Век свой доживу.
Тонет день за красными холмами, Кличет на межу.
Не один я в этом свете шляюсь, Не один брожу.
Размахнулось поле русских пашен, То трава, то снег.
Все равно, литвин я иль чувашин, Крест мой как у всех.
